Судя по громким нетрезвым крикам под окнами, Салават Юлаев разгромил Атлант))) Уфа рулит!!
Салават Юлаев!!! *исполняет ритуальный танец племени Мумба-Юмба*
Принцесса живет в Сиднее, а принц переехал в Банкок.
Работает две недели, он повар (моряцкий кок).
Принцесса торопится в офис, там ждет документов завал.
У принца за столиком осень, за дверью - простецкий квартал.
У принцессы в среде семь пятниц, в понедельник - дедлайн и отчет,
Сплетни милых подруг-приятельниц, даты делит - чет и нечет.
Принц не помнит ни числа ни месяцы, сигареты задумчиво мнет.
Пробегает по утренней лестнице, пропуская последний пролет.
У принцессы обличия разные, громко маски по стенам молчат,
В королевы пророчат прекрасные, каблучки по асфальту стучат.
А у принца квартира - две комнаты, жаркий ангельский город Крун Тхеп,
Кипы старых стихов, часы сломаны; он чуть-чуть неуклюж и нелеп.
Но случится когда-нибудь в марте: кто-то сдвинет Земли полюса
И маршруты отметит на карте, часовые свернет пояса,
Будет новой заметка в блокноте, будут звезды построены в срок:
Принц примчится в Сидней по работе, иль принцесса приедет в Банкок.
По широким сиднейским улицам, средь забитых тайландских трасс
Будет принц озадаченно хмуриться, а принцесса вздохнет не раз.
В хороводе рекламных роликов городской суеты беспредел;
У принцессы проекты на столике и у принца когорта дел.
Они встретятся возле офиса/в ресторанчике сделав заказ,
Друг до друга случайно дотронутся взглядом карих/зеленых глаз...
Все мы бредили в детстве сказками о большой и прекрасной любви.
Они жили бы долго и счастливо...
Если б только друг друга нашли.
Отца наконец-то выписали из больницы. Правда, непонятно, будут делать операцию или нет, ну это потом выяснится.
Сходила в книжный, попускала слюни на нового Буслаева, купила новый же сборник Макса Фрая. Он как всегда жжет с дизайном
Собственно, обложка книги
Заодно решила похвастаться двумя ценными вещами, гордым обладателем коих я являюсь ХДД
Моя электрогитара
Моя шизанутая прелестная зверюга кошка
И несколько фотографий, сделанных в приступе тяги к непонятным ракурсам))
Чтобы хаос с годами собрался в одно,
Чтобы кто-то, неведомый для человека
Поиграть вдруг решил и собрал наше лего.
Одноцветные кубики, серые блоки,Сеть стальных проводов, механизмы-пророки.
Создал кукол из глины, океан из бумаги,
Поселил в лабиринтах зеркал и отваги.
Но однажды ему это дело наскучит.Он вздохнет тяжело, ход часов обеззвучит,
Бесконечность свернет, звезды выключит ловко...
Наше серое лего отправят в коробку.
Вижу вас как наяву, мюррей. ,[J]Пушистое[/J] )))
Что вас привело в мою скромную обитель?
читать дальше
(мрачно) Древнее проснулось Зло...
(бодро) МНОГО НАС, А ОН ОДИН!
(мрачно) Пять дивизий полегло...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ ЕЖА!
(мрачно) Не воскреснет мёртвый ёж...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ ЧИЖА!
(мрачно) Против пули не попрёшь...
(бодро) ЭТА ДОЛЬКА ДЛЯ БОБРА!
(мрачно) И впридачу - Мега-Зло...
(бодро) А ДЛЯ ВОЛКА - КОЖУРА!
(мрачно) Хоть кому-то повезло...
(c)leit
Я таки дописала конкурсное сочинение на тему "Творчество - это...". Идея свиснута из моего же рассказа(или не знаю я что это было). Интересно, есть ли у меня шансы что-нибудь занять?
Чудо.
Все время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
Борис Пастернак
Утро. Бледное весеннее солнце, лениво позевывая, поднимается над крышами домов. Я выхожу из подъезда и отправляюсь на ежедневную прогулку по винтикам и шестеренкам огромного механизма, называющегося городом. Шагаю по еще сонным улицам, перепрыгиваю через мелкие, разноцветные от бензина лужицы.
Навстречу мне движутся люди. Самые разные: грустные и веселые, толстые и худые, офисные служащие и вольные художники, преступники и жертвы. Одни бегут, другие ползут, кто-то пятится, а кто-то и вовсе стоит на месте.
Люди говорят. Они все говорят сами с собой, с телефоном, друг с другом, что-то упорно доказывают, спорят, травят анекдоты и пересказывают ночные кошмары. Вереницы слов тянутся за ними, точно шлейф, словно разноцветные нити и ленты.
Когда очередная нить отрывается, я ловлю ее, бережно складываю и прячу в карман. У меня великое множество карманов и все они наполнены ворохом разномастных обрывков. Бумажные ленты ежедневных выпусков новостей сухо шуршат и легко рвутся, быстро желтеют и теряют свежесть. Их нужно хранить во внутренних карманах, поглубже, иначе они могут сгореть на солнце. Тоненькие красные шелковые нитки – признания в любви и разговоры влюбленных парочек. Эти нити нужно держать очень крепко, они скользкие и, стоит тебе чуть-чуть зазеваться, легко выскальзывают из рук. Взлохмаченные потертые кожаные шнурки и короткие грубые нити мешковины – это скучные повседневные разговоры. Их я не очень люблю, поэтому таких кусочков у меня меньше всего, едва на нагрудный карман наберется. Сказки, песни, стихи и рассказы превращаются в широкие пестрые ленты и вязаные шерстяные нитки. Бывает, наберешь пару-тройку таких, свяжешь в замысловатую косичку, вплетешь в волосы где-нибудь у виска и идешь легко и пружинисто, а ленточки тебе тихо нашептывают о дальних странах, прекрасных королевствах, о любви, дружбе и чести, о волшебстве и простых земных радостях, о могучих богах, доблестных героях и коварных злодеях.
Так незаметно проходит день. Солнце, отработав дневную смену, с чувством выполненного долга укатывается за горизонт, и я возвращаюсь домой. Достаю из карманов свою добычу, сортирую ее, аккуратно разглаживаю и раскладываю на столе, беру кусок чистой белой ткани. Это особая ткань, люди называют ее тканью повествования. Приготовив все необходимое, я начинаю вплетать разноцветные обрывки в полотно. Нити и ленты образуют причудливый узор, слова выстраиваются в предложения, а предложения – в рассказ. Рисунок, яркий, замысловатый, похожий на восточный орнамент, завораживает, заставляет вглядываться в него снова и снова, искать скрытые ранее смыслы и расшифровывать символы.
И вот, спустя несколько часов кропотливой работы, полотно готово. Я расправляю тонкую ткань и придирчиво оглядываю ее на предмет ненужных узелков и торчащих ниток. Нет, вроде бы все в порядке. Бросаю взгляд на часы. Оказывается, уже ночь, а мне завтра рано вставать. Я поднимаюсь со стула, выключаю свет и выхожу из комнаты.
На столе остается несколько рукописных страниц, заполненных мелким витиеватым почерком. Сегодняшний мой рассказ называется «Чудо».
URL записи
Как человек относительно музыкальный, я достаточно большое количество времени провожу в поисках хороших на мой взгляд и слух песен. И если в иностранных песнях внимание уделяю скорее музыкальному сопровождению, то в русских композициях чаще смотрю на текст, на смысловое содержание(хотя конечно бывают исключения).
Собственно, к чему это я. Вчера нашла две отличные по моему скромному мнению композиции
Тексты, видеоряд клипов, музыка - все содержит смысл. Не тупой набор слов и блондинки в мини-юбках, а действительно что-то несущие в себе фразы и картинки. Побольше бы таких песен.