Перечитала рассказ Бредбери "Крошка-убийца". Да, такого не бывает. Да, сама мысль о том, что подобное может сотворить невинный младенец, ужасна.
Но он ведь прав.
Что. Здесь. Делать?
В детстве я как-то услышала слово "летаргия". Долго докапывалась до родителей, что же это такое. Как мне они тогда объяснили, летаргия - это очень долгий сон. Иногда длиной в несколько лет, а то и десятилетий. Сейчас-то я знаю, что это болезнь. Ты почти мертв, но все видишь, слышишь, чувствуешь и понимаешь. Но мне-ребенку это казалось единственным спасением от страшной штуки под названием "взрослая жизнь". Мама говорила, что когда меня однажды спросили, кем я стану, когда вырасту, я с заговорщицким лицом ответила: "А я не вырасту. Я усну, и буду спать долго-долго. Пока взрослая жизнь не закончится." "Заснуть, пока не кончится взрослая жизнь" казалось мне лучшим выходом, потому что "когда ты вырастешь, ты обязательно состаришься и умрешь, и тебя закопают глубоко-глубоко". Такой конец меня никогда не устраивал. Да и сейчас подобное окончание меня не особо устраивает. И вообще, мне не нравится место моего существования. Никаких суицидных мыслей. Просто как факт. Я не понимаю окружающих меня людей, которые методично обгаживают все, до чего могут дотянуться, в том числе и свою жизнь, а потом цепляются за получившийся кусок говна в надежде, что он превратится в шоколад. Идиотизм чистой воды.
Бесят.
У моих знакомых началась полоса несчастий. Одного выперли из училища, другого побили гопники - сломана нога, третьего бросила девушка, о которой он уже думал в плане "дом-семья-дети". Константин так вообще то ли в больнице, то ли в психушке - стресс, память потерял, жену не узнает. Мать на третьи похороны за две недели собирается - сослуживцы, знакомые.
Ну и как тут вверить, что жизнь прекрасна? На кой она вообще нужна?
Не понимаю. Нихрена.
Все, выговорилась. Режим "радостная тупая пуська" on.