Знаете, чем рок-н-ролл отличается от джаза, чай от кофе, а фотография от текстов? Рок-н-ролл, чай и фотография - это удовольствие, а кофе, джаз и тексты - религия.(с)
Raggio di sole, все обязательно будет хорошо!
Знаешь, все это очень грустно, но случается иногда: из хрупких небесных кубиков разрушаются города, и во рту так противно вяжет дикий полынный вкус. Ты твердишь себе: "Я не боюсь." Да только с рельсов сошли поезда.
И когда уже плохо так, что просто невмоготу, ты представь себя на причале в каком-нибудь тихом порту: солнце сонно спускается с неба, впереди тихо плещется море, и в этом безумном мире вас только двое.
Ты знаешь, оно ведь живое. Оно такое живое, что где-то щемит внутри. Ты смотришь на тонущие корабли облаков и дышишь, дышишь, как-будто это в последний раз и завтра не будет уже ни его, ни нас, с горизонта не сводишь глаз. А ветер смеется, треплет звенящие снасти и гонит морскую соль по твоим запястьям. И больше нет для ветра другого счастья, кроме узора из тоненьких алых вен. Ему можно отдать взамен на уютное место где-то у позвонков всех скребущихся кошек, а с ними и всех котов, что так нагло гнездятся в душе, в душице и вереске; не знаешь, ругаться или молиться, когда шальной ветряной поток гонит по легким воздух, и каждый новый горячий глоток, жгучий, жидкий как кипяток тебе пишет: "Еще не поздно! Еще не вечер!"; строчит на черной изнанке век, то ускоряя посланий бег, то замедляясь...Поднимет вверх, к воздушным мачтам и парусам, что желанней всех, нежным облачным покрывалом укроет и оставит тебя в покое...
И если снова в груди так же жалобно, горько заноет,
Ты, пожалуйста, долго не жди:
Просто вечером
Выйди
К морю.
Знаешь, все это очень грустно, но случается иногда: из хрупких небесных кубиков разрушаются города, и во рту так противно вяжет дикий полынный вкус. Ты твердишь себе: "Я не боюсь." Да только с рельсов сошли поезда.
И когда уже плохо так, что просто невмоготу, ты представь себя на причале в каком-нибудь тихом порту: солнце сонно спускается с неба, впереди тихо плещется море, и в этом безумном мире вас только двое.
Ты знаешь, оно ведь живое. Оно такое живое, что где-то щемит внутри. Ты смотришь на тонущие корабли облаков и дышишь, дышишь, как-будто это в последний раз и завтра не будет уже ни его, ни нас, с горизонта не сводишь глаз. А ветер смеется, треплет звенящие снасти и гонит морскую соль по твоим запястьям. И больше нет для ветра другого счастья, кроме узора из тоненьких алых вен. Ему можно отдать взамен на уютное место где-то у позвонков всех скребущихся кошек, а с ними и всех котов, что так нагло гнездятся в душе, в душице и вереске; не знаешь, ругаться или молиться, когда шальной ветряной поток гонит по легким воздух, и каждый новый горячий глоток, жгучий, жидкий как кипяток тебе пишет: "Еще не поздно! Еще не вечер!"; строчит на черной изнанке век, то ускоряя посланий бег, то замедляясь...Поднимет вверх, к воздушным мачтам и парусам, что желанней всех, нежным облачным покрывалом укроет и оставит тебя в покое...
И если снова в груди так же жалобно, горько заноет,
Ты, пожалуйста, долго не жди:
Просто вечером
Выйди
К морю.
-
-
13.09.2011 в 13:44-
-
13.09.2011 в 13:54-
-
13.09.2011 в 13:54-
-
13.09.2011 в 13:55