У меня просто литературный экстаз какой-то! Не успела дочитать "Ангелы и демоны", как в интернете натыкаюсь на описание книги Мариам Петросян "Дом, в котором..." Естественно, сую свой любопытный нос и... все. Это... Я даже не знаю, как описать... Я ее еще даже не дочитала, но уже обожаю, я уже там, в ней, в Доме, рядом с Табаки, Слепым, Македонским... Они живые, они где-то рядом, в волшебно-захламленной комнате, где живет стая. По коридорам с исписанными, изрисованными стенами снуют Крысы, со стороны Перекрестка слышно тяфканье Псов, в классной комнате Стревятник с высоты своей стремянки обозревает Птиц... Дом живет. Дом есть.
Описание с сайта:
На окраине города, среди стандартных новостроек, стоит Серый Дом, в котором живут Сфинкс, Слепой, Лорд, Табаки, Македонский, Черный и многие другие. Неизвестно, действительно ли Лорд происходит из благородного рода драконов, но вот Слепой действительно слеп, а Сфинкс - мудр. Табаки, конечно, не шакал, хотя и любит поживиться чужим добром. Для каждого в Доме есть своя кличка, и один день в нем порой вмещает столько, сколько нам, в Наружности, не прожить и за целую жизнь. Каждого Дом принимает или отвергает. Дом хранит уйму тайн, и банальные "скелеты в шкафах" - лишь самый понятный угол того незримого мира, куда нет хода из Наружности, где перестают действовать привычные законы пространства-времени.
Дом - это нечто гораздо большее, чем интернат для детей, от которых отказались родители. Дом - это их отдельная вселенная.
И самая, на мой взгляд, хорошая рецензия:
читать дальше- Мы просто не хотим взрослеть, понимаешь? Думаешь, так просто однажды понять, что воспитатели не идеальны, могут ошибаться, вести себя как порядочные твари, быть неудачниками? Думаешь, хочется признавать, что друзья не идеальны, они не особенные, они просто такие же люди, как все, со своими тараканами, черными мыслишками и позорными страницами в биографии? Или думаешь, хочется, чтобы всем вдруг стало на тебя плевать, забросили тебя как старую игрушку в подвал и хорошо еще, если найдется такой чудак, как Табаки и пристроит у себя в рюкзаке? Да что ты уставился, пей давай. Сам ты помойный, Стервятник два месяца молодых крысят с кактусами настаивал. Я, между прочим, три браслета за эту чудесную бутылочку отдал! О чем это я?
Ну да, юность – это же наш Дом. У каждого из нас он есть. Или был. Дом стоит на окраине города. Он как бы наедине с собой и с целым миром, доходит до тебя? На нейтральной территории между двумя мирами. И один день в нем вмещает больше, чем в Наружности не прожить и за целую жизнь! Мы обдираем коленки и кафель заляпан кровью, мы воюем палатами и несем потери, мы уходим плакать, чтобы никто не видел – все к одному пустырю, где смыкаются стены двух корпусов. Но Дом нас любит. Думаешь, многие могли бы полюбить незрячего, жрущего по ночам штукатурку? А Дом любит. Слушай, угости сигареткой. Последнюю пачку сперли, меркантильные душонки.
Ага, благодарю. И мы его любим. Весь-весь: каждый рисунок на стене, двери или потолке, каждую щербинку, каждое пятнышко. Мы ведь сами их делали, неужели не ясно? Оживили этот скелет. Каждый в себе и все вместе общий. И этот вот Кофейник обустроили. Нет, скажи, разве не уютное местечко? И Ночь Сказок придумали, и Самую Длинную Ночь, и всего вообще не припомнить! И так все это полюбили, что аж сердце сводит. А ведь мне рано помирать! И любые слова покажутся жалкими и убогими пародиями на эту нашу любовь. Да сам ты клоун. Я ведь серьезно.
Думаешь, мы просто так боремся со всем подряд, не подчиняемся, протестуем? Думаешь, малолеткам занять себя больше нечем? Да мы же с взрослением боремся. За наш собственный Дом. Или за жизнь без него. Конечно, одни могут принять мир как есть и жить-поживать, все такие собой, женой и кредитами довольные, улыбчиво-счастливые. А я не могу, понимаешь ты? Я не могу уйти, не могу бросить свой Дом. Мой милый, жуткий, страшный, уютный, таинственный, хитрый, любопытный, игривый, мрачный, теплый, пестрый. Мой родной Дом. Мне нужны обмены на первом по четвергам, мне нужен гам столовой, нужны эти сухие бутерброды, нужен призрак колясочника, мне нужен мой дневник на стенах, мне нужны дрянные настойки, мутные окна, дуб у забора, нужен Перекресток и корпус девчонок, нужен покер в туалете. Нужны нудные допросы Курильщика, песни Шакала, волосы Русалки, глаза Рыжего. Я не могу предать свой Дом, не могу взрослеть. Ну и что, что плачу. Козлина ты бессердечная, а все равно я и тебя люблю. Ни черта же ты, несмышленыш, не понимаешь. Ну бросил ты Дом, а хочешь знать на что он стал похож? Ну полюбуйся:
Нравится, а? Нравится своя юность, заброшенная и забытая, не нужная хозяину? Нравится смотреть, как солнышко, шишки, мороженое и любимые стены прерващаются в уродливый и покореженый тобой же остов, в помойку воспоминаний? Ты предал ее, так и знай - предал, когда повзрослел. Так и чешутся руки, чтобы тебе врезать. Думаешь, спрятался в зеркале и я тебя не достану?
-
-
22.11.2011 в 20:53в бесконечнейшем списке книг, которые-мне-хочется-прочитать-но-руки-никак-не-дойдут, появилась ещё одна
-
-
22.11.2011 в 20:55